Senso di giustizia e sete di vendetta

L a sfida, di questi tempi, è vaccinarsi contro la bava alla bocca. Rendersi immuni al morbo giustizialista che il governo in fieri cristallizza nelle striminzite paginette di un inquietante «contratto» giallo-verde. Ci viene in soccorso il porco-orco, l'ex numero uno di Miramax, l'ex produttore fino a ieri blandito e venerato, poi disconosciuto dal mondo intero, l'ex marito di tutte le mogli tradite e ingannate. Harvey Weinstein cammina per pochi metri, scende da un suv con i vetri oscurati e si dirige, scortato dalla polizia, verso l'ingresso del commissariato di Lower Manhattan, New York. Gli scatti dei fotografi sono incessanti, la folla urla «Harvey, Harvey», qualcuno gli domanda «How are you?», e il fu maschio virile, simbolo degli inguaribili infoiati che popolano il pianeta, accenna una smorfia. Passano poche ore, ed eccolo uscire dallo stesso portone, questa volta con i ceppi ai polsi, la banda di spettatori strepita, giustizia è fatta, il maiale in catene. Lui ostenta un falso sorriso. Nel suo maglioncino turchese, Weinstein appare smarrito, impaurito. Si credeva invincibile, invece, all'età di sessantasei anni, è sprofondato negli inferi. Ha perso tutto, non ha più niente. La reputazione, la fama, il potere. Anche la famiglia gli ha voltato le spalle. Gli restano i soldi, con quelli versa una cauzione, si consegna spontaneamente alle autorità e ottiene un braccialetto elettronico. Non sappiamo se questo condannato preventivo sia innocente o colpevole, il processo non è neppure iniziato, e sarà istruttivo assistere a un dibattimento in cui un essere umano uomo, donna, che importa è chiamato a difendersi dalle accuse di un'attrice che sostiene di essere stata costretta, ben quattordici anni fa, a un rapporto orale. Sarà un esperimento interessante, da ogni punto di vista. Intanto una rivoluzione culturale è compiuta: noi donne siamo finalmente libere da sguardi insolenti, corteggiamenti molesti, palpeggiamenti indesiderati, flaconi di olio in una stanza di albergo. Rimane la perp walk del maiale in manette, con i cori osannanti delle giacobine in gonnella, quel senso di riscossa che titilla i peggiori istinti manettari e ispira le solenni paternali dei moderni Robespierre (della morale altrui). Uno spettacolo violento, un autentico banco di prova. Se non hai ancora la bava alla bocca, puoi ritenerti salvo.