Mi sono lavato, di notte, nel cortile.
Il cielo scintillava di rozze stelle.
Il loro lume è come sale sullascia,
la botte, colma fino allorlo, gela.
La catena è tirata sul portale.
E la terra, in coscienza, è rude.
La verità non troverà trame più pure
di questa grezza tela.
Nella botte, la stella fonde come sale
lacqua ghiacciata si fa nera,
più pura la morte, più salata la sventura,
e la terra più tremenda e vera.
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