L'imperatore sommerso dai rifiuti

Piccola anima smarrita e soave, compagna e ospite del corpo, ora t’appresti a scendere in luoghi incolori, ardui e spogli...

Chissà se Adriano l’imperatore pen­sasse già alla discarica di Corcolle. Il Pre­fetto, la Regione Lazio e il Governo si ap­prestano a varare la discarica, peraltro insufficiente, a due passi da Villa Adria­na, lo splendido buen retiro di Adriano. Si riempirà in pochi mesi, poi non servi­rà più; pochi mesi di immondizia valgo­no millenni di storia e d’arte.

Sento la voce di Marguerite Yource­nar che voleva morire a Villa Adriana, tra «i suoi padiglioni fatti per l’intimità e la quiete,le sue vestigia d’un lusso senza fasto». Sento la voce di Giorgio Albertaz­zi che in una magica sera di giugno reci­tava le Memorie d'Adriano nella Villa. E penso alla scempio annunciato.

Questo Paese è schiacciato dal peso del suo passato,non lo regge,non è all’al­tezza, si accascia sotto la sua imponen­za, finito in polvere e polverini. Non ama conservare, anche sul piano ideale, e co­sta troppo farlo, così subisce lo spread tra la grandezza degli Antichi e il degra­do benestante dei posteri.

Penso a quel campanile dimezzato dal sisma in Emilia, col tempo spezzato, segno di un’Italia fragile e gloriosa, uc­cello dalle piume di cristallo andato in pezzi. Penso a Pompei. La storia e la na­tura si ribellano. Siamo nani sulle spalle di giganti, ma i giganti barcollano e noi tiriamo pugni sulla loro testa.

class="abody">L’ animula vagula blandula di Adria­no se ne va, e con lei vanno via le anime dei grandi.
Restiamo senza padri, adottivi figli di mignotta.